Мульта →

Санкт-Петербург

Я редко беру телефон в руки и давно не проверяю числа. Но сегодня заливает дождь. И август. Я подумал, наверное, наступил твой день рождения. Открыл календарь.
И правда наступил.

Ох уж этот дождь в твой день рождения. Не противный и бесконечный — обычное дело в конце лета. А наоборот — стремительный и неуместный. Кто бы мог подумать, милая, что я научусь классифицировать дожди. Это, конечно, абсолютный абсурд и, конечно же, только твоя заслуга. Я никому об этом не расскажу. Тебе вот только. Тебе бы понравилось. Лёля, с днём рождения. Ты если это читаешь запоздало, я тебя поздравлю. А сейчас, где бы ты ни была, знай: ты самое удивительное создание во всей Вселенной. И я надеюсь, ты сейчас вся в вечеринке. Хорошо бы, если у тебя там торт и свечки. Правда, мне очень этого хочется.

Я не люблю праздники, ты знаешь. Как и ты, как и все. Примета времени.

Да и с чего любить их, если какое-нибудь двадцать шестое февраля две-тыщи-неважно-какого года оказывается куда круче любых новых годов, вместе взятых? Совершенно неожиданно, бах — и оказывается. В этом, как ты говоришь, магия. Всякая радость достойна события, но не всякое событие способно подарить радость.

Видала! Теория, прям как ты любишь. Специально для тебя. С днём рождения, так сказать.

Лё, я очень сильно по тебе скучаю. Произошло столько, что, кажется, ничего уже не будет как прежде. Но на самом деле ничего не изменилось. Я люблю тебя. И больше всего на свете хотел бы сейчас поцеловать твои, по случаю праздника, грустно опущенные ресницы.

До встречи, хворобушек.