Мульта →

Санкт-Петербург

Привет. Что написать? Всё как обычно. Тепло. У меня тут сейчас уже аж половина десятого. Дома было бы ещё только девять тридцать. Дома я бы даже с работы ещё не вернулся, а здесь уже ложусь спать.

Завтра встану раньше прежнего, совсем без усилий, зато с энергией, о которой и не подозревал.

Казалось бы, хорошо. Но чертовски бесит! Бесит, что здесь так хорошо.
Во мне будто день за днём постепенно меняется всё, по кусочкам и помимо воли, а я бессилен отследить, что именно. Мне это не нравится. И я не люблю не понимать! Уже мечтаю закончить столь затянувшийся отпуск. Вернутся в родной колхоз и обедать лапшой из коробки по вечерам.
Меня же устраивало!

Вот и тебе пишу, чтоб окончательно не забыть, кто я есть. Но почему-то даже в этой писанине помимо моей воли мысли сквозят мутные и болючие. Я это давно заметил. Но сейчас они совсем вышли из-под контроля.

Вообще странно, как за три месяца можно переиграть свой быт. Человек — тварь привыкающая. Полжизни прожил одним способом, а теперь — бац — и стал жить другим! И так просто! Потому-то, видать, и грустно даже иногда вспомнить, что я вернусь. Всё кажется таким далёким. И нежеланным.

А здесь всё бесит, потому что нравится!

Если ты это читаешь, ты знай — я так только балаболю. Это всё блажь и дичь.

Тем более, Люба достала. Попыталась навязаться со мной на прогулку. На почту, то есть. Думаю, она уже проверила и пронюхала, куда я хожу на самом деле. Я возразил. Она зло так сказала: «Ну ладно, как знаешь!»

Ничего не знаю, пусть она не лезет не в своё дело. До встречи, Лёля.