Мульта →

Санкт-Петербург

Люба заявила, что я козёл. А я не стал спорить. Козёл так козёл.

Сижу в этом не моём сарае, возле речки. Погода хорошая.

Она ждала меня напротив почты в Верх-Уймоне. Не знаю, как добралась, но стояла решительная и гордая. Поймала, значит, с поличным. Попросила объяснить.

Я не хотел ей ничего объяснять, кто она вообще такая, чтоб мне оправдываться? Да и в чём оправдываться? Молча пошёл к машине.

— Тебя подвезти? — спросил.

Она в ответ обвинила меня во вранье с самого начала.

— Ты пишешь ей, — говорит. Тебе, то есть.

Мне так смешно стало с дуры этой, я засмеялся, говорю:

— Так и есть. И что?

Я думал, ударит, так она на меня смотрела. Ждала ещё чего-то. Но я ничего не сказал. Чести много.

И что я могу сказать? Я её не обманывал. Ни сейчас, ни когда-либо ещё. Разве я не тебе пишу? Тебе. Разве я не рассказал ей про тебя? Рассказал. Какое ей дело до того, что нас с тобой связывает? Ведёт себя, как идиотка!

Она тупая дура, Лёля. Она мне не нужна.

Моя милая Лё, с чего она вообще требует от меня категоричности? Что она себе там нафантазировала? С хера ли лезть мне в душу и жизнь? Кто она? Тупая, тупая деревенская бабища! Ничего не понимает, всё на себя примеряет и перетягивает.

Я её обманул. Конечно, это же самое важное! Другого не дано! Не по-еёному — значит, обманул!

Хочет от меня чего-то. А мне вот уже ничего не хочется. Даже нажраться. Хочется не двигаться.