Тыреть 1 →

Санкт-Петербург

Лёля, я вчера на ночь почитал Чехова, Антона Павловича, и теперь всё вокруг представляется мне пьесой. Правда, тут не растёт вишен, один хвойный лес вокруг. Но ты всё равно представь:

Место действия: посёлок Тыреть. Смог. Придорожное кафе с некрасивым названием, которое я не запомнил. Девять утра.

Действующие лица: дальнобои, суровые сибирские ребята. Пять штук.

Действие первое. Тусклый свет. Тюль в зацепках. Шансон. Все едят.

Действие второе. Те же и официантка.

Официантка в красном облегающем платье входит в царство скорби. Оно освещается. На ногах у неё каблуки, на голове причёска. Такая, из шпилек, знаешь? С начёсом. Её делать часа полтора! Она, что называется, при параде, и по непонятной мне причине это не выглядит пошло или невпопад.

Наверное, потому что она улыбается. Спокойно и просто. Дальнобоям вокруг плевать, но она и не для них улыбается. Её привычные движения лишены невроза или усталости. А ведь она давно тут работает, сразу видно. Изо дня в день. И дело явно не в том, что сегодня в её жизни случилось что-то хорошее (например, увольнение). Просто ей хорошо.

Я смотрел на неё и вспоминал, когда в последний раз с лёгкостью вставал с кровати и улыбался, увидев из окна Исаакий? А женщина в ветхой забегаловке посёлка Тыреть каждое утро находит в себе силы наряжаться в красное платье, красить ресницы и делать причёску. Идти разносить тарелки с радостью. Я представляю на её месте всех, кого знаю. И не представляю, чтобы кто-то из них был так уравновешен и счастлив.

Ей лет двадцать семь, чаевые тут хреновые, вокруг липкие скатерти и горящая тайга. Как она может улыбаться? Зачем ей радоваться? Что такого ей известно, пусть расскажет, что ли.

Удивительно, право. Душечка.

Больше не буду читать на ночь, буду пить. Я поехал.