Хужир →

Санкт-Петербург

Живу в отеле для китайцев. Я заподозрил неладное, когда спустился на завтрак и не смог прочитать меню. Попросил русский вариант (странно, да?), но официантка успела только вздохнуть. А потом двери отворились, и я снова попал в Китай.

Выяснилось, что меню мне не нужно, яичницы там всё равно нет. И вилок, чтоб её есть, тоже не предусмотрено. Но весь персонал кухни готов по-братски наскрести мне еды из своих ссобоек. Я, конечно, запротестовал, но мне насильно принесли полбатона и варёное яйцо.

Всё по-прежнему в дыму, но здесь так даже лучше. Говорят, этот остров сотворён магией, а какая же магия без дымки? Красный песок, синяя вода и молочно-голубой туман.

Гармония. Деревьев почти нет, и поэтому земля кажется твёрдой глыбой. Звучит как Исландия, да? Ты бы променяла Исландию на это, Лё? Теперь поздно об этом думать, но я всё равно думаю.

Я часто о тебе думаю, постоянно. Говорю на случай, если ты не в курсе.

Помню, как Клякса постоянно тебя терроризировал. Ты сокрушалась, чем же заслужила его нелюбовь? А, меж тем, без тебя он сворачивался клубочком и спал. Я знаю, я видел. Впадал в анабиоз, сразу же, как только ты выходила за дверь. Словно по команде, словно его выключили.

Потому что без тебя — что ему делать? Без тебя и ленточка не шевелится, и мячик не подпрыгивает. Без тебя хочется не двигаться.

Знаешь, думаю, со мной ведь в какой-то степени происходило то же самое. Всё в моей жизни сворачивалась клубочком и засыпало, как только ты выходила за дверь. А ты сокрушалась, что я тебя не люблю, и убегала. А я спал.

Я спал, а ты постоянно куда-то опаздывала.