Тулун →

Санкт-Петербург

Лёля, привет. Сижу в Тулуне. Думаю, как быть. В голове пустота. Вспомнил зачёт по философии в универе. Вот ровно столько же мыслей.

Позвонили с работы. Наврал про сломанную машину. Но офисные в восторге от бобра на фоне «чёткого» указателя. Говорят, надо бы что ещё похожее, характерное. Так что я получил право шляться, повинуясь своей интуиции. И премию.

Но я-то не шляюсь, а сижу. И когда я думаю, собственно, почему, в голове кто-то поёт: «Потому, потому что мы пилоты». И всё. Один в один тот самый зачёт.

По всему выходит, надо уехать. Разве я уже не сделал достаточно? Не моё же дело, что ей никто не звонит. Да, ей так никто и не позвонил. Но чем я-то собрался её спасать? Я же ничего о ней не знаю. А уж то, как оно выглядит… Тут либо всё до тошноты тривиально, либо добро пожаловать в криминальную хронику.

Нет, я не против помочь. Но вот надо ли ей оно? Да и возможности, которыми я располагаю, — бесплатное такси и деньги. Это я могу. Это легко и правильно.
И на корню рубится одним печальным фактом: чаще всего практичные способы решения проблем — херня полная. С тобой я это отлично усвоил. Вы, женщины, сами всё разрулите лучше всех.

Вот Вадику я бы предложил починить машину и в долг. Он бы поблагодарил меня, и мы бы разъехались! Вам же остаться без возможности с кем-нибудь поговорить в трудную минуту — страшнее этих самых трудностей! Я бы отвёз её куда угодно, отдал бы ей все деньги, выполнил любые просьбы. Но я боюсь, что весь её вид потребуют только одного: объяснить, как же так вышло.

И что я могу сделать в ответ на этот невысказанный вопрос? Высадить у подъезда и пожелать удачи?

Зря я пишу всё это.

Знаешь, я, наверное, до завтра подожду и поеду. Вот так. Пора.