Тулун →

Санкт-Петербург

Ольга.
Я подъезжаю к Тулуну. Для бешеной собаки (или козла) крюк — не крюк, а я в бешенстве. То есть, был. Сейчас поостыл и решил написать тебе заранее, потому что вектор событий упорно пикирует в жопу.

Я, конечно, убеждал себя, что не виноват. Я ничего не сделал, но получилось только хуже.

Это перекликается со злополучным апрелем. Когда я решил не поехать с тобой. Когда окончательно согласился на командировку. Я вроде ни при чем, а вроде и накосячил. Я не виноват, но вина штробит мою цементную в том уверенность. Так и не понял, как это возможно одновременно. Но мне кажется, я уже сроднился с этим алогичным чувством помаксимуму.

Ну ничего страшного. Время ещё есть. Лучше уж приехать, разобраться во всём. Отвезти её домой, или куда-то ещё. Раз уж я ввязался. Телефон, что ли, купить, родственников отыскать. Денег дать. Помочь. Теперь ей, должно быть, не до разговоров о справедливости жизни! Накаркал!

В общем, придётся задержаться. Повернул обратно. Лёля. Это всё странно, но ты ведь меня понимаешь, я знаю. Ты из тех, кому не западло приложить усилия, чтоб понять.

Хотя можешь не тратить их на этот стишок. Тут без комментариев. Извини, все открытки только с «днём рождения» и странными пожеланиями. Я бы вот не хотел, чтоб мои дни сияли бирюзой. Уж лучше золотом. Но автору позарез нужна была рифма к слову «звёзды».

И кстати, он совершенно не представляет, что они из себя представляют.