Тыреть 1 →

Санкт-Петербург

Я решил тянуть до последнего. Что я, не мужик, что ли?

Ха-ха.

Стоял перед её подъездом, но так и не нашёл повода зайти. Тем более что в окнах её квартиры было темно. Да, я высчитал их. Тогда я вспомнил про кафе. Логичнее же прийти в кафе, наврать что-то про новую командировку, в конце концов.

Хорошо придумал, да? Жаль, её там не оказалось. Была другая официантка, Оксана. И на мой вопрос о коллеге она выдала:

— Любви нет.

— Это понятно, — говорю, — а Любы?

— Она выходная. А сердце вы тут оставьте, я передам.

Я сначала понадеялся, может, она про коровье сердце или ещё какое. Вроде я импортёр или снабженец деликатесами. Стою молчу, как дурак.

— Да не бойтесь, точно передам, — протянула она руку.

Лёля. Я вот подумал. Может, меня ударили битой по башке ещё в Листвянке? Может, я лежу в коме, в овраге, и моё сознание плодит дурацкие сны? Это бы всё объяснило.
Оксана же ничего не объясняет. Просто смотрит на меня и жуёт жвачку.

Я, как мог, стёр со своего лица следы удивления. Чужеродное, видимо, в местных краях чувство. Говорю, знаете, я тут недавно уже сумку оставил. А сердце-то хрупкий товар, хотелось бы лично передать. Из-под рёбер в руки, так сказать. Она губёны надула, говорит:

— Да вы сами прибить можете.

Только тут я заметил, что вся стена выше чайника сердцами увешана. Плюшевыми, бумажными, деревянными. Это, конечно, кое-что прояснило. Но не всё.

Знаешь, я впервые в жизни пожалел, что распугал всех знакомых односложными ответами на вопросы. Вот в такие моменты нужен друг. Я бы позвонил ему, и он бы меня обматерил. «Славыч, какого хрена? Пи▄ домой!» — сказал бы он.

Но я никому не звоню.